Cuarenta y cuatro semanas.

Déjame decirte algo...

Hoy hace 44 semanas, 308 días para ser más exacta, que te veo con otros ojos,

hace 44 semanas que me apetece decirte todo sin poder decir nada.

Hoy hace 44 semanas, desde el segundo 0:01 que te estoy intentando olvidar.

45 semanas atrás era alguien y un día después sólo quería ser contigo,

Quiero abrir tu corazón, quiero saltar el muro de acero que tiene delante,

quiero escucharlo latir hasta que domestique al mío.

Quiero tenerte a mi lado, 44 semanas después.

La mirada ante tus labios.

Si en esta cara lees deseo al mirar tus labios, así es. Y lo siento tanto... Siento sentir lo que siento. Y odio sentirlo, pero lo siento. No hay más que decir, querría estar orgullosa de todo esto, pero mirando los resultados a quién quiero mentir, ni a mi misma. Es lo que hay y ya está.

Ámame en voz baja.

Ámame en voz baja, que no nos escuchen las paredes de esta habitación. Que no nos escuche ni el viento ni el suelo que pisamos. Ámame despacio y sin muestras de cariño. Ámame de forma inesperada, bonita, que me haga suspirar. Ámame a tu modo, de forma sencilla y sutil, natural. Ámame como hasta ahora, en sueños y no me sueltes de tu mente. Ámame como solo tú sabes y no ames a nadie más como a mi.

De fustigaciones y esas cosas.

Cuando cometo un error soy consciente y tiendo a fustigarme a mi misma, ahora... fustígame tú y veremos qué pasa.

El amor es cosa de dos.

Nada cierto, nada nuevo, nada más que lo que quieras escuchar. En un pequeño instante, en un momento de debilidad, el mismo error constante. Un paso adelante y dos atrás. La misma piedra en un camino, del que no veo el final. Mientras seguimos como ayer, huyendo de una realidad a la que no le caigo bien, o es ella la que me cae mal. Riendo para olvidar, llorando por necesidad, y aunque no te quise mentir, tampoco dije la verdad. Tal vez, me sobra el dolor, me falta el valor para decirte adiós. Y sigo alzando la voz cantando la misma canción que un día me hizo pensar que el amor era cosa de dos. Era cosa de dos. Nada he cierto, nada nuevo, nada más que lo que quieras ocultar tras una mascara que no me deja ver lo que hay detrás. Lo que daría por entrar en tu cabeza una vez más para saber que nos paso, para saber lo que hice mal. Tal vez, me sobra el dolor, me falta el valor para decirte adiós. Y sigo alzando la voz cantando la misma canción que un día me hizo pensar que el amor era cosa de dos. Era cosa de dos.



Nadie se salva. Estamos todos igual de perdidos, y si no es así, lo hemos estado. Lo mejor es dejarse de pajas mentales y aceptar lo que hay y, de paso, disculparse por los daños colaterales; porque sin querer metemos nuestra mierda a otros que no lo merecen. Yo ya he pedido perdón y ahora no quiero hacer más daño.
Lo siento de veras.

Era sencillo callarme, era lo que quería desde un principio y sin embargo... abrí la boca. ¡Abrí la boca! Nunca aprenderé...

Ahora toca montarse un circo en el que tú serás el payaso protagonista. Si es lo que querías, enhorabuena Cristina. Lo has vuelto a conseguir.
Repetimos: el amor es cosa de dos.

Si te picas es porque a ti también te escuece.
Pero si es asi de verdad, atenta, no mientas, no dudes, no juegues... no conmigo. Porque yo en ningún momento te he mentido, ni he dudado, ni he jugado.

No me des rienda corta a cada uno de tus estados de ánimo. Haz lo que siempre has hecho. Pasa de mi, y hazlo fríamente como hacías antes. O si no, coge y dime lo que sientes en este puto instante.

Gracias.

Distintas perspectivas.

Un beso lejano, inquietante
desnudo, perfecto, imposible.

Abrazos fugaces y eternos,
miradas perdidas y bellas.
Montañas y mares contigo.

Desnudos de un Goya pletórico,
escenas de cama sutiles.

Un tú y yo ayer,
el nosotras de hoy,
mil "tequieros" mañana.

Un beso imposible, bonito,
lejano e hiriente.

Abrazos vacíos que arañan,
miradas que en la yaga ahondan.
Recuerdos que nunca existieron.

Desnudos que indago en mi cama,
escenas de tal que imagino.

Un tú y yo a veces,
nosotras, amigas,
"tequieros" no existen.

Como prosa y verso.

Eres el verso más preciado de mis labios,
el que el poeta ansía ver escrito en su papel,
que mezcla ritmo y logos, locura y tu piel
y acaricia poesía de hoy, mañana y ayer.

Yo, prosa que empeora con los años.
Somnoliento reciclaje sin leer.
De contenido escaso y ritmo lento,
renglones torpes y final cruel.